Professor Baltasar

Nicolau bebia sozinho. Estava sentado a uma mesa, afundado na cadeira, numa posição que, com o hábito, o levara a ter problemas na coluna. Olhava para o fundo do copo com atenção, segurando-o ao nível dos olhos, pela base, e fazendo-o oscilar lentamente á volta desta. Lá dentro estava uma gota. Uma gota de vinho que, apesar do seu tamanho, o desafiava abertamente a bebê-la. Uma gota que era tudo o que restava de uma geração de uvas. Uma única gota. E contudo, a esta pequena gota, a esta pequena e insignificante gota, esse património não lhe pesava. Ao invés, aceitava essa herança; encarnava o espírito da colheita; recusava deixar-se beber. Mas Nicolau não pensava assim. Colheita é colheita, e, nesse caso, é para se beber até á última gota. Já tinha inclinado o copo, tentando fazê-la escorregar em direcção ao rebordo. Fê-lo com muito cuidado. Era muito pequena e podia perder a coesão. Mas á medida que descia demoradamente pela parede do copo, ia deixando um rasto. Uma cauda de vinho unia a gota á base. Nicolau percebeu que esse vinho era a própria gota. Avançava, mas desgastava-se ao fazê-lo. Definhava, morrendo lentamente. Nunca conseguiria chegar ao rebordo. E mesmo que conseguisse, reparava nisso agora, este é ligeiramente saliente, o que a faria espalhar-se antes de conseguir trepá-lo. Teria de encontrar outra solução. Ainda pensou deitar água no copo, apenas um pouco, só o suficiente para diluir a gota e o liquido adquirir uma leve tonalidade a vinho. Isso seria sinal que, apesar de desaglomerada, ainda existia, manifestando essa presença através da cor. Mas utilizar água para beber vinho, apesar de ter a sua piada, não seria uma verdadeira vitória. Teria sempre de recorrer a um elemento estranho. Por enquanto limitava-se apenas a rodar o copo, impelindo a gota a andar em circulos pela base. Forçava-a neste movimento, obrigando-a a andar á volta, como um rato numa roda, percorrendo sempre o mesmo caminho. Castigava-a assim pela sua fragilidade. E, no entanto, revia-se nesta gota. Via imagens de si próprio a percorrer o mundo, voltando sempre ao ponto de partida, todos os Dezembros, ano após ano. Também ele não conseguia escapar á rotina. A única diferença era que, no seu caso, o tempo entre circulos demorava doze meses. Revia-se na gota e isso amedrontava-o. Uma angústia com origem no seu mau vinho. Nicolau renunciou então á gota, colocando o copo em cima da mesa. Pediria que lhe trouxessem Vodka. Isso ao menos não o deixaria tão deprimido.